Gebt Raum, ihr Völker, unsrem Schritt,
Wir sind die letzten Goten.
Wir tragen keine Schätze mit,
Wir tragen einen Toten.
Mit Schild an Schild und Speer an Speer,
Wir ziehn nach Nordlandswinden,
Bis wir im fernen grauen Meer,
Die Thule Insel finden.
Das soll'ne treue Insel sein,
Dort gilt noch Eid und Ehre,
Dort senken wir den König ein,
Im Sarg von Eschenspeere.
Gebt Raum, ihr Völker, unsrem Schritt!
Durch Romas falschen Toren.
Wir tragen nur den König mit,
Die Krone ist verloren.